Enfances bretonnes. Mémoires d'une Guingampaise sur les chemins du paradis perdu

Le dimanche, nous allons déjeuner au moulin à fouler. La route passe par Sainte-Croix. C'est là que campent les forains, le long du Trieux. Comme d'habitude, nous, les enfants, nous nous chamaillons dans la voiture. Les parents menacent : "Si vous n'êtes pas sages, on vous vend aux Bohémiens !". Calme immédiat à l'arrière. Les riverains voient d'un mauvais oeil ces gens basanés qui ne font de mal à personne, bien qu'on les traite de voleurs de poules. Un jour le chef Capelot vient voir notre père, réputé de bon conseil. Le père dit : "Achetez ce terrain à la municipalité, il est inondable, vous l'aurez à bas prix. On ne pourra pas vous expulser". A quelque temps de là, Capelot revient toquer à la porte. Affaire conclue, merci, la grand-mère est à Carhaix (entendez "au cimetière"). Sa roulotte est à vous. En route pour le paradis perdu de l'enfance.