Derniers flocons, premières brumes

La nuit, bleutée, déroule ses kilomètres, La route, domptée, a reconnu son maître. Le dos, collé, au siège conducteur, Les mains, doigtées, jouent du ralentisseur, Les yeux, rivés, sur la prochaine frontière, La clope, vissée, à la commissure des lèvres. Et nous, bercés, par le roulis roula A peine lassés, par ton prêchi-prêcha, Pouvant rêver... chacun à sa chacune, Emerveillés par une quelconque lune. Souvenir du blé, fauché, au pays des Soviets, De l'Afgha, beauté, avant d'être mise en miettes, Du Vieux Moulin, enneigé, prêt à recommencer, Ou d'un ailleurs, enchanté, A vous d'imaginer...