Quelle histoire ! Ségolène Royal et François Hollande

Extrait Extrait du préambule Mon nom ne vous dira rien puisque je n'existe pas. Mon métier consiste justement à ne pas exister. À marcher deux pas derrière, ou trois pas devant. Pour ouvrir un parcours ou fermer une marche. Jamais sur la photo ou bien par pur hasard. Toujours à portée de main, de voix, d'ordres, de contrordres, d'humeur de chien ou rigolarde. Toujours à portée de la foudre, des changements climatiques. Le soleil et le vent. Je suis une collaboratrice. J'aimerais plutôt dire, avec un recul amusé, que je suis une aliénée. Comme nous tous, de cette mutuelle aliénation qui nous enchaîne, eux et nous, dans un tourbillon effréné, cette danse de mort et d'amour. Combien d'exil aux barbaresques pour un faux pas, un mot de trop, ou de pas assez ? Combien de silences ? «Je suis débranché», m'expliquait un jour, l'air douloureux, l'un des conseillers d'un grand ministre, celui-là même avec lequel, la veille au soir, il prenait encore l'apéritif en commentant les dernières déclarations du patron de la BCE. Les meilleurs alliés le soir, l'indifférence au petit matin. Un AVC affectif. Un petit vaisseau qui craque dans le labyrinthe mental du ministre. Sans savoir pourquoi ni comment. Ami le soir. Exilé au matin, à la grâce du prince. Ils seront nombreux à se reconnaître dans ces mots. Ceux qui ont porté à bout de bras parfois, poussé, traîné, tenu par la main leur champion, leur championne, et qui ont été «débranchés» en un instant. Sans comprendre. Sans explication. Parfois par SMS. Parfois même par personne interposée. Injuste, forcément. Silence. Et puis l'on se recroise comme si de rien n'était. Parfois certains choisissent la fuite. Mais souvent, ils restent et s'accrochent. Ils serrent les dents et attendent que le vent tourne. Que la grande roulette des grâces et des disgrâces s'arrête à nouveau sur leur case. À la porte de leur bureau dont ils sortent, l'air affairé de ceux qui sont en mission, produisent, prodiguent : notes, conseils. Oh, un air, mais ne pas s'y tromper, juste un air car la porte du bureau refermée, il ne se passe rien. Les mails balayés, et balayés encore. Rien. Toujours rien. Pas de commande. Pas de texto. Aurais-je raté un appel ? Non. Pas d'appel raté. Ils sont débranchés, bannis du sanctuaire... LE bureau de LA personnalité. Cernés de silence. Celui où ils sont, eux, les autres, autour de lui ou d'elle. Ils... Les favoris, les aimés du jour, les choyés de la semaine, les amours durables du mois. Us sont là, écoutent, répondent. Des phrases courtes, précises, pour ne pas se mettre en danger. Ne pas contredire trop fort. Ne pas flatter trop lourdement. Observer ce que l'autre dira. L'autre, celui du bureau du fond du couloir, vous savez, le bureau qui ne paie pas de mine ? Personne n'en voulait quand nous sommes arrivés. Et pourtant, il est là, celui du fond du couloir. Qui semble savoir des choses que personne ne sait. Qu'est-ce qui nous a échappé ? Ce regard, ce sourire ? Quelle est cette complicité qui semble s'installer entre eux deux ? Ne pas laisser courir, grandir, croître et embellir cette complicité. Attention danger. Ah, non ! Fausse alerte ! Il se tourne de nouveau vers les habituels, les solides, les influents. Il s'est pris pour quoi et pour qui, le freluquet du fond du couloir ? ! Parfois, un compliment fuse, s'arrête et s'absorbe, mais surtout sans arrogance apparente. Surtout pas ! Mais avec une gourmandise intérieure à mesurer le point que l'on vient de marquer. De l'espace, millimétrique, que l'on vient de conquérir. Oui, eux, ils sont là, dans LE bureau. Comme un sanctuaire païen. Inviolable. Et la porte se referme sur le bureau de ceux qui ne sont pas dans LE bureau et ont donc pour seul et unique objectif, obsessionnel, d'y revenir au plus vite. La Table ronde n'exercerait pas un attrait plus puissant. Le temps du purgatoire peut s'étirer mais la patience équivaut à la vie. Car il n'y a pas de meurtre dans ce monde clos. Il n'y a que des punitions, plus ou moins longues. Plus ou moins sévères.