Parce que c'était écrit...

La salle s'efface dans l'obscurité. Les premières images, sur l'écran, défilent. Parmi les éclats d'un
vase brisé, mille visages grimacent et s'échappent sur la plaine désolée. Terrifiant et fascinant?A
l'évidence, le festival du film publicitaire de Venise tient là son lauréat. Frédéric Moure, lui, y a vu son destin. Directeur d'une agence concurrente, il n'a que faire de son propre échec, ébranlé qu'il est par le spectacle de sa vie. Car le vase, c'est le sien. Et, oui, cette figure balafrée, hurlant comme un damné, est bien son visage. Son avenir. L'angoisse l'étreint. Le soupçon, la panique. Quel funeste canular! À moins qu'il ne s'agisse d'un complot? Mais qui aurait intérêt à le voir sombrer dans la folie? Sa femme, de plus en plus distante, ces derniers temps? Helmut Steiner, l'énigmatique auteur du film, dément toute implication. Ces deux minutes d'horreur sur grand écran ne seraient-elles alors rien d'autre que la bande-annonce de sa mort?