Marseille connection

La came: du 11.43 au kalash

Le sang a séché sur le bitume du Prado. Pas ma mémoire. Chaque fois que je traverse le rond-point du Stade Vélodrome, je refais le match. Mais il ne s'agit pas de football. Ce jour-là, le sifflet des flics écartant les curieux était plus entêté que celui des arbitres. Circulez, y a rien à voir!

Prado, 1970, OM-Saint-Étienne. L'affiche de l'année: Skoblar, Magnusson et Keita au générique! Plus Beretta, qui tire plus vite que son ombre du pied gauche.
Je remontais l'avenue, revivais la fin du match, dressais de mémoire l'inventaire approximatif des personnalités et commençais à maudire le concert sans imagination joué par l'homo automobilus du dimanche. Le serpentin mécanique se traînait vers la place Castellane et le centre-ville. Je devinais que le football n'était pas seul responsable de l'embouteillage: au carrefour Périer-Prado, des gyrophares annonçaient qu'il y avait de la casse. Sans doute un feu grillé et quelques blessés à évacuer vers la Timone, l'hôpital le plus proche. Comme les chiens écrasés sont la pitance du journaliste, je pressai le pas.
Arrivé sur les lieux, j'avais saisi du premier coup d'oeil que je n'aurais pas à prendre des nouvelles des blessés. Il n'y avait qu'un mort, étendu en plein carrefour, la tête en bouillie. Du 11.43 à bout touchant! Des policiers traçaient à la craie le contour du corps couché sur le flanc. Une chemise couleur jaune d'oeuf sortait du pantalon naguère tenu par une ceinture brune. Malgré les circonstances inclinant plutôt à la commisération, l'assistance trouvait le tableau ridicule: l'homme assassiné était en chaussettes. À ses côtés, deux mocassins de croco étaient sagement posés à plat sur le macadam, comme dans une vitrine de Bally. Alignés près de la tête du mort.
En attendant que le fourgon des pompiers conduise le défunt à la morgue, je tendis l'oreille. Pas de chance. Outre que les morts ne parlent pas, il fallait compter avec la discrétion du témoin moyen à Marseille. L'homme descend du singe et de ses trois compagnes: les mains sur les yeux, sur les oreilles et devant la bouche. Tout juste avais-je eu confirmation du passage de deux motards casqués peu avant qu'une dizaine de coups de feu se fassent entendre. Un contrat «à la Honda», comme on dit par ici: une bécane, minimum 750 cm3, deux hommes coiffés d'un casque intégral à la visière sombre, un colt dans une main, et voilà le travail! Moyennant quelques liasses de Delacroix supplémentaires, les exécutants peuvent même composer une épitaphe, du style déchaussage du client en l'occurrence.
S'élevant au-dessus du brouhaha de l'assistance, une voix grasse donna pertinemment la clé de cette mise en scène macabre:
- Il a mis les pieds là où il n'aurait pas dû les mettre! Un autre expertisait:
- Ça, c'est la guedro.
Je traduis: affaire de came.
Voilà comment, à Marseille, on finit un dimanche après-midi à côté de ses pompes.