Liber et Maud

Soir d'avril 1976. Soir de printemps. L'air sent le parfum des jeunes filles folles, celles des publicités, hardies et rieuses, qui ne le remarquent jamais, lui qui semble encore être un gamin, à presque seize ans.
- C'est gentil à toi de venir, dit la mère de Maud, mais elle ne veut voir personne.
- Ah? dit Liber.
La mère de Maud affiche son chagrin avec indécence: yeux rouges et gonflés, main agrippée à la boule sale et humide d'un mouchoir, coiffure plate et visage désolé. Liber rougit et baisse le nez. La mère de Maud est en pantoufles, des pantoufles orange vif bordées d'une fausse fourrure criarde.
- Je vais quand même aller la prévenir, souffle enfin la mère de Maud. Tu t'appelles...?
- Liber, on est dans la même classe, dans la même seconde, tient-il à préciser car il sait qu'on le prend souvent (hélas) pour un collégien.
- Oui, oui, gémit la mère de Maud, elle nous parlait parfois de toi.
Pourquoi elle parlait? Pourquoi ce ton accablé? Maud n'est pas morte, non?
La mère de Maud monte les escaliers, les semelles de ses pantoufles font Tap, Tap, Tap sur les marches, et la plante de ses pieds, en écho assourdi, fait Pschh, Pschh, Pschh, en rejoignant les talons de ses mules. La mère de Maud monte les escaliers pesamment.
Tap-Pschh, Tap-Pschh, Tap-Pschh...

Liber met les mains dans ses poches.
C'est la seule chose solide sur quoi s'appuyer en ce moment. Merci aux enfants maigres et voûtés d'Asie, cousant, cousant, cousant, dans des ateliers sombres, humides, bourdonnants.
Bâillement d'une porte qu'on ouvre.
(Le fond de mes poches est solide, lui au moins est solide.)
Soupir d'une porte refermée doucement. (Le fond de mes poches est solide, lui au moins est solide.)
Bruits de... sanglots?
Oui, ce ne peut être que des sanglots.
Panique.