Le dernier Hiver

«Léa.»
Il posa son stylo et leva le nez de son carnet. Son regard se déplaça vers la fenêtre qui perçait le mur à sa gauche. Il aurait dû fermer les volets isolants, mais on rationnait l'utilisation du groupe électrogène, et l'huile des lampes coûtait cher.
Rouge... La lumière qui filtrait par le double vitrage était définitivement rouge, un rouge profond, comme du sang caillé.
Il était deux heures de l'après-midi.
Ça ne l'étonnait même plus. Il finissait par se dire qu'il ne pouvait plus imaginer un jour sans ce crépuscule éternel. Il en venait même à se demander si le bleu du ciel avait jamais existé.
«Plus jamais de jour.»
Du monde d'«avant», il ne gardait qu'un vague souvenir, une ombre qui s'estompait à mesure que passaient les mois, les années.
Léa...
Il se leva, fit deux pas et vint se poster devant la fenêtre de la petite chambre. Son regard étrange, d'un brun tirant sur le vert, chaud en surface, mais de plus en plus froid, glacé, presque effrayant à mesure qu'on s'y plongeait, balaya la ville.